Мой дом открыт, но там не место вам,
Скитальцам пустоты, бредущим мимо,
Там ветер ткет из воздуха картины
И курит у порога фимиам.
Там веки странных снов полуприкрыты,
Под грузом лет их голос потускнел,
И только ветер в лабиринте стен
Поет свои протяжные молитвы.
Он ждет не вас, пришедших ниоткуда,
И, поглазев, ушедших в никуда,
Он чуда ждет, и он получит чудо -
И я вернусь, пускай пройдут года..
С писком и визгом восторга тащит к себе стихотворение за авторством aargh, неидеальное, но здоровское=)