Люблю
Иногда мне кажется, что я давно умерла. И все, что осталось - это пять страниц стихов и кеды с ленточками, протертые до дыр. Я осознаю, что в этом вся я - нелепая и смешная, трепетно хранящая пыль старых дорог ( и запах грязных носков), забытая и ненужная (но выбросить жалко), напечатанная где-то там, между строк белым шрифтом, так, что никто не может прочесть, когда-то кому-то дорогая (стихи склонны лгать), и с хромающей четвертой строфой. Только ее исправлять не надо, потому что иначе строки не вместят всех дней и ночей, рассветов и закатов, ручьев, деревьев, смеха и слез и еще многого, что случилось со мной за последние годы.
Примерно так, да.