Люблю
Большая белая птица летит над землей…и не различить, где кончаются ее крылья, и начинаются облака, где кончаются ее глаза, и начинаются солнце и луна…Летит птица, вечная птица, летит, и разворачивает перед собой время. Смотрит птица вперед и вниз, туда, где рождаются события. Устала птица, больно птице – на земле все война, да горе, да боль. Плачет птица. Падают ее слезы на землю, а куда упадут – распускаются цветы, ясные и чистые, из какой грязи бы они не поднялись. Глянет на них человек – и дивится, и не понять ему, из чего эти цветы рождены.
А иногда глянет птица – а внизу море, бескрайнее, синее, как будто второе небо внизу, а в нем отражается белая птица, что летит нескончаемо, белой пеной на гребнях волн отражается. Глядит птица – небо внизу, небо наверху. Легко птице и свободно. Радостно. Радость ее – блики солнца на морской воде.
Но кончается водная гладь, и снова внизу земля. И всюду на земле – боль. Спешит птица, торопит время наше – скорей бы море…
А иногда глянет птица – а внизу море, бескрайнее, синее, как будто второе небо внизу, а в нем отражается белая птица, что летит нескончаемо, белой пеной на гребнях волн отражается. Глядит птица – небо внизу, небо наверху. Легко птице и свободно. Радостно. Радость ее – блики солнца на морской воде.
Но кончается водная гладь, и снова внизу земля. И всюду на земле – боль. Спешит птица, торопит время наше – скорей бы море…