Люблю
Я больше не могу писать стихи. Слова, такие легкие раньше, теперь ложатся на бумагу угловатыми, нелепыми глыбами. Ни ритма, ни рифмы, ни содержания. Все, что я пытаюсь высказать, приходится говорить прозой…О, как это тяжело для меня, привыкшей быть поэтом, ронять легкие, невесомые слова на бумагу и видеть, как они при прочтении превращаются в образы, чувства и судьбы, учиться выстраивать фразы, которые нельзя даже напеть под музыку плачущего за окном ветра…
Что со мной? Я больна? Или в очередной раз перерождаюсь? Но я не хочу меняться так, как я меняюсь нынче. Мне впереди видится только пустая темнота, и внутри и снаружи. Я не хочу так, слышите!!!
Но я не знаю, что мне делать, чтобы не было - так…
Что же со мной, что?..
Или это снова часть твоего колдовства, Черная, вечная, голодная? Оставь меня, оставь в покое…Зачем я тебе нужна, ну зачем? Я всего лишь пылинка по сравнению с твоей жаждущей пустотой, во мне слишком мало света, чтобы насытить тебя, которую не смогли насытить даже умирающие светлые боги…
Оставь же меня, сними же свое заклятье…
Что со мной? Я больна? Или в очередной раз перерождаюсь? Но я не хочу меняться так, как я меняюсь нынче. Мне впереди видится только пустая темнота, и внутри и снаружи. Я не хочу так, слышите!!!
Но я не знаю, что мне делать, чтобы не было - так…
Что же со мной, что?..
Или это снова часть твоего колдовства, Черная, вечная, голодная? Оставь меня, оставь в покое…Зачем я тебе нужна, ну зачем? Я всего лишь пылинка по сравнению с твоей жаждущей пустотой, во мне слишком мало света, чтобы насытить тебя, которую не смогли насытить даже умирающие светлые боги…
Оставь же меня, сними же свое заклятье…