Люблю
Бесчисленные серебристые стволы…Море, скалы, одинокий маяк и ореол пены…Вкус чужой крови на губах…Ненависть и жажда убийства…Свет, струящийся с кончиков пальцев и цветение всего вокруг…Черно-бело-красная картина смерти на снегу…Слезы любви и предательства…

Столько жизней, причудливо, бессистемно переплетающихся в сознании…

И как понять теперь?

Все, что я вижу, слышу, ощущаю…Это видение? Или желание увидеть? А может быть, боязнь увидеть?

Что – правда, а что – вымысел, бред?